(Suspiro) Los que dedicamos esta vida a las palabras -o lo intentamos- sabemos que no existe la sinceridad en ellas aunque estén escritas, igual que un beso o un abrazo... nunca puedes tomarlo como algo real, quizás solo en el momento en el que está sucediendo, pero no te ilusiones demasiado, porque eso mismo es lo que es, una ilusión.
Porque llegó con un soplo de inspiración, y cuando se fue me quedé sin nada.
28.2.10
Flores en el ático.
Ultimamente no escribo apenas... pero no se preocupen, no me pasa nada. Sólo estoy ordenando la habitación de arriba.
26.2.10
Donnie ayer no estaba tan borracho.
¿Por qué ir? Si no hay más de lo que ya tenemos aquí...
-Tienes nombre de superhéroe.
-¿Qué te hace creer que no lo soy?
-Tienes nombre de superhéroe.
-¿Qué te hace creer que no lo soy?
22.2.10
Epílogo.
Fue durante mi vida que los personajes presentados vivieron y lucharon; buenos o mezquinos, hermosos o feos, ricos o pobres ahora todos son iguales.
20.2.10
Football Season is over. 5 años.
20 de Febrero de 2005, Hunter Thompson, desde su granja de Woody Creek en Colorado llama a su mujer, Anita, para que vuelva y le ayude con trabajos pendientes, durante esta llamada, Anita escucha una fuerte ruido, el ruido de un calibre 45 disparado por el célebre periodista a su propia boca. Lo encontraron sentado sobre la máquina de escribir, con sólo una palabra escrita: Consejero.
Una vida que culminó con el increíble funeral financiado entre otros por Johnny Deep, que le interpretó en la película Miedo y Asco en Las Vegas, y posteriormente en la aún sin estrenar El Diario del ron. Una gran torre culminada por el gran puño de dos pulgares con la piedra de peyote, símbolo del Periodismo Gonzo del que fue padre, que disparó sus cenizas sobre Owl Farm, lugar donde residió durante sus últimos años. A los pies de esta torre, el Gran Tiburón rojo, y como nota músical, su canción favorita, Mr. Tambourine man del legendario Bob Dylan.
¿Qué más puedo decir de este personaje de Louisville? ¿Hablar sobre libros como El Diario del ron o Miedo y Asco en Las Vegas? ¿De sus artículos para Rolling Stone? ¿De Los Ángeles del Infierno? ¿De su candidatura para Sheriff de Aspen con el partido Freak Power? ¿Del Derby de Kentucky? ¿De los sándwiches club? ¿De Screwjack? ¿De San Francisco, o Los Ángeles o Puerto Rico?
Habrá tiempo... hoy sólo quería recordar un poco a este genio que posiblemente sea una de las razones más importantes por las que yo empecé a escribir... ¿por qué no?
No más juegos. No más bombas. No más caminar. No más diversión. No más natación. 67. Eso es 17 años pasados los 50. 17 más de los que necesitaba o quería. Aburrido. Siempre estoy gruñón. Ninguna diversión –para nadie. 67. Te estás volviendo codicioso. Actúa según tu edad. Relájate –esto no dolerá.La vida de Hunter Thompson, o Raoul Duke, o Paul Kemp... imposible retratarla en apenas unas palabras. Palabras, palabras... una vida dedicada a ellas, no exclusivamente, según el propio Doctor Gonzo, fue una vida llena de excesos, demasiados, que no recomendaría... simplemente en él surtió efecto.
Una vida que culminó con el increíble funeral financiado entre otros por Johnny Deep, que le interpretó en la película Miedo y Asco en Las Vegas, y posteriormente en la aún sin estrenar El Diario del ron. Una gran torre culminada por el gran puño de dos pulgares con la piedra de peyote, símbolo del Periodismo Gonzo del que fue padre, que disparó sus cenizas sobre Owl Farm, lugar donde residió durante sus últimos años. A los pies de esta torre, el Gran Tiburón rojo, y como nota músical, su canción favorita, Mr. Tambourine man del legendario Bob Dylan.
¿Qué más puedo decir de este personaje de Louisville? ¿Hablar sobre libros como El Diario del ron o Miedo y Asco en Las Vegas? ¿De sus artículos para Rolling Stone? ¿De Los Ángeles del Infierno? ¿De su candidatura para Sheriff de Aspen con el partido Freak Power? ¿Del Derby de Kentucky? ¿De los sándwiches club? ¿De Screwjack? ¿De San Francisco, o Los Ángeles o Puerto Rico?
Habrá tiempo... hoy sólo quería recordar un poco a este genio que posiblemente sea una de las razones más importantes por las que yo empecé a escribir... ¿por qué no?
La Ascensión de Hunter S. Thompson.
Le tengo cariño a este dibujo de Ralph Steadman de 2005, año del fallecimiento de Hunter S. Thompson, ya que desde que cambié de lugar de residencia para estudiar, o como me gusta verlo a mí, para escribir, lo tengo en la pared sobre mi escritorio... no el original, ni alguna de las unidades de tirada, sino una copia impresa descargada de internet...
17.2.10
Una broma de mal gusto. Notas de un borracho XII.
Apatía. No es que los tipos como yo seamos antisociales, en realidad sí... el caso es que nos sentimos obligados a sobrevivir en una sociedad en la que no podemos creer.
Tú en el desierto no ves nada, yo demasiados granos de arena.
Definitivamente, Carnaval es el peor día para ir borracho.
Cuando el hipo se convierte en un eructo hacia dentro...
Y siempre me acaban robando todo el disfraz, joder.
Un agujero.
¿De dónde sale?
César hace unos bocadillos de puta madre.
Yo trabajo de... ¿trabajo?
¡Aaauuu! si es que no merezco la pena.
¿La verdad? Creo que ya lo había dicho... el mundo es precioso.
Hay que ser capullo para pedir La Carretilla verde, me cago en su puta madre.
Tú en el desierto no ves nada, yo demasiados granos de arena.
Definitivamente, Carnaval es el peor día para ir borracho.
Cuando el hipo se convierte en un eructo hacia dentro...
Y siempre me acaban robando todo el disfraz, joder.
Un agujero.
¿De dónde sale?
César hace unos bocadillos de puta madre.
Yo trabajo de... ¿trabajo?
¡Aaauuu! si es que no merezco la pena.
¿La verdad? Creo que ya lo había dicho... el mundo es precioso.
Hay que ser capullo para pedir La Carretilla verde, me cago en su puta madre.
La soledad es la única presencia que nunca te va a abandonar.
Javi Gil
14.2.10
Amor amor amor amor.
Hoy es ese día que espero tachar pronto del calendario, ese día en el que te recuerdan lo que no tienes.
13.2.10
Espejo.
¿Mi alma gemela? Amélie Poulain. Es quizá para mí el personaje cinematográfico más real, y con el que yo más me identifico. Porque yo sé cómo se siente Amélie. Sé qué es enamorarse sin conocer a alguien. Sé lo que es soñar siempre con algo mientras las oportunidades pasan ante mis ojos.
Lo malo de Amélie es que es una película con final feliz, es su fabuleux destin. ¿Qué hay del mío? ¿A dónde ha ido mi final feliz?
Lo malo de Amélie es que es una película con final feliz, es su fabuleux destin. ¿Qué hay del mío? ¿A dónde ha ido mi final feliz?
11.2.10
¿A dónde ha ido?
Llevo solo demasiado tiempo... echo de menos a esa persona que nunca conocí y que ahora mismo suspira por mis huesos, aunque no sepa que son los míos.
Estoy solo y no hay nadie en el espejo.
Jose Luis Borges
Pero yo soy el loco ¿no?
Me acuerdo un poco de Demócrito, creo que era el filósofo que decía que todo cambia continuamente. El ejemplo que me pusieron hace un año o así en clase fue el del hombre que se baña en un río y, pasado un tiempo, vuelve al mismo lugar para darse otro baño. Pues bien, según Demócrito, el agua que corre por ese río no es la misma que empapó a nuestro personaje en su primer baño, ni siquiera podríamos decir que es el mismo personaje, ya que desde su primer baño hasta el segundo le habrán pasado suficientes cosas como para considerarle el mismo, puede que en esencia sí, pero no al fin y al cabo.
A lo que quiero llegar es a que gastarse bromas a uno mismo, como hice yo ayer casi sin meditación previa, no tiene nada de estúpido, porque... el que gasta la broma en este caso no es realmente el mismo que la recibe, claro que, para llegar a esta conclusión tendríamos que tomar las teorías de Demócrito como válidas.
Incluso puede que sólo haya llegado a estas conclusiones y explicaciones para justificar un acto del que debería avergonzarme. No lo haré, me hizo gracia por partida doble, por haber hecho una broma con éxito -sin que nadie saliese en vuelto en llamas- y por haber caído en semejante estratagema.
Heme ahí, de noche, después de no haber perdido la cuenta, sino de haber dejado de contar las cervezas consumidas, llegando a mi, por otra parte, no tan confortable cama como me gustaría para dar con una percha escondida dentro de la almohada.
¿Será cosa de inteligentes el gastarse bromas a uno mismo? ¿O más bien de locos? ¿Acaso no dicen siempre que hay que saber reirse de uno mismo? ¿Y no es la locura, de hecho, una forma más de inteligencia?
A lo que quiero llegar es a que gastarse bromas a uno mismo, como hice yo ayer casi sin meditación previa, no tiene nada de estúpido, porque... el que gasta la broma en este caso no es realmente el mismo que la recibe, claro que, para llegar a esta conclusión tendríamos que tomar las teorías de Demócrito como válidas.
Incluso puede que sólo haya llegado a estas conclusiones y explicaciones para justificar un acto del que debería avergonzarme. No lo haré, me hizo gracia por partida doble, por haber hecho una broma con éxito -sin que nadie saliese en vuelto en llamas- y por haber caído en semejante estratagema.
Heme ahí, de noche, después de no haber perdido la cuenta, sino de haber dejado de contar las cervezas consumidas, llegando a mi, por otra parte, no tan confortable cama como me gustaría para dar con una percha escondida dentro de la almohada.
¿Será cosa de inteligentes el gastarse bromas a uno mismo? ¿O más bien de locos? ¿Acaso no dicen siempre que hay que saber reirse de uno mismo? ¿Y no es la locura, de hecho, una forma más de inteligencia?
La verdadera locura quizá no sea otra cosa que la sabiduría misma que, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la inteligente resolución de volverse loca.
Heinrich Heine
10.2.10
Notas de un borracho XI.
No es que pierda la cuenta... es que dejo de contar.
¿Genial? geniales son esos eructos en los que cierras la boca y te sube ese cómico calor por la nariz.
De verdad que estoy loco. Me gasto bromas a mí mismo... eso de esconder una percha en la almohada antes de salir para joderme cuando vuelva borracho y muerto de sueño no es normal.
¿Genial? geniales son esos eructos en los que cierras la boca y te sube ese cómico calor por la nariz.
De verdad que estoy loco. Me gasto bromas a mí mismo... eso de esconder una percha en la almohada antes de salir para joderme cuando vuelva borracho y muerto de sueño no es normal.
8.2.10
Lanza y falla.
Hola, aquí el Gobierno de Tahití, queríamos expresar nuestro agradecimiento a Rumanía por las dos toneladas de ayuda humanitaria que han enviado. Lamentablemente, también nos gustaría recordar que aquí no ha habido ninguna clase de desastre natural, probablemente la isla que ustedes buscan es Haití.
Serán torpes estos romanos... digo, rumanos.
Serán torpes estos romanos... digo, rumanos.
Existen solo dos cosas infinitas, el universo y la estupidez humana, y de la primera no estoy seguro.
Albert Einstein
7.2.10
Hoy no me apetece. Notas de un borracho X.
Si estamos a Jueves y mi hígado ya tiembla...
Aquí hay un Patio, pero no es el de Al.
Entra igual que sale... dorado con "espumica" blanca. Sin embrago, llega un momento en el que sólo sale agua.
¿Bebo por que me gusta o por lo que significa? Espero que sí.
Puede que eso sea lo malo... que me guste limitarme a observar.
Más complicado que un cubo de Rubik sin trucos.
Aaauuu... demasiado acostumbrado a ver el fondo del vaso. ¡Quiero verlo lleno!
Deshojando la flor... me quiere... no me quiere... me quiere... no me quiere... y sólo queda el tallo que se ríe de mí.
Aquí hay un Patio, pero no es el de Al.
Entra igual que sale... dorado con "espumica" blanca. Sin embrago, llega un momento en el que sólo sale agua.
¿Bebo por que me gusta o por lo que significa? Espero que sí.
Puede que eso sea lo malo... que me guste limitarme a observar.
Más complicado que un cubo de Rubik sin trucos.
Aaauuu... demasiado acostumbrado a ver el fondo del vaso. ¡Quiero verlo lleno!
Deshojando la flor... me quiere... no me quiere... me quiere... no me quiere... y sólo queda el tallo que se ríe de mí.
5.2.10
Se busca.
Alguien que me explique cómo coño funciona ésto. Buena remuneración, más bien escasa.
Mientras, disculpadme mientras beso el cielo.
Y todo el día con la tele puesta, cabrones.
No tengo nada, no quiero nada. Házte mirar ese materialismo ¿quieres?
Mientras, disculpadme mientras beso el cielo.
Y todo el día con la tele puesta, cabrones.
No tengo nada, no quiero nada. Házte mirar ese materialismo ¿quieres?
Etimología ebria de un sobrio perenne.
¿Con los huevos de corbata o con los cocos de corbata?
Al aparato reproductor masculino se le dicen huevos pero se le deberían de decir cocos.
Los cocos son redondos, peludos y tienen leche en su interior, viene como anillo al dedo.
Coco en inglés es Coconut
"Nut Nut Hitler" decían en el Tercer Reich
Nut en alemán significa... no se, ¿cariño? Sí, eso, cariño.
Por lo tanto coconut es cariño al coco.
En otras palabras, sexo.
Porque darle cariño al coco, es acariciar los cocos y rozar su palmera para ponerlos bien duros...
Chasc, el del coco loco.
4.2.10
Notas de varios borrachos I (IX).
Paint it, black. (La parte del final, lo de pa pa pa pa, papapapa pa pa pa papapá...!!)
Una ciudad hecha de mierda y basura.
Te vamos a pinchar el coche. No las ruedas, el coche entero. Te va a caber en el bolso, cabrona. No, en el bolso no, en el bolsillo... pero en el del culo, que es más pequeño. ¡No! en el secundario de alante ese que está dentro del otro y no te cabe ni el dedo. Ahí va a entrar tu coche. 0,5.
Así lo hago desde siempre, ir trompa y de un trompazo saltarte los dientes.
Es un milagro, como puertas astrales en las mangas.
Tenía que volver al fango para poder sacar los pies de él.
Una ciudad hecha de mierda y basura.
Te vamos a pinchar el coche. No las ruedas, el coche entero. Te va a caber en el bolso, cabrona. No, en el bolso no, en el bolsillo... pero en el del culo, que es más pequeño. ¡No! en el secundario de alante ese que está dentro del otro y no te cabe ni el dedo. Ahí va a entrar tu coche. 0,5.
Así lo hago desde siempre, ir trompa y de un trompazo saltarte los dientes.
Es un milagro, como puertas astrales en las mangas.
Tenía que volver al fango para poder sacar los pies de él.
El Presente son recuerdos
que quedaron enterrados.
El futuro son los sueños
que murieron del pasado.
Javi Gil.
Y dice la gente:
¡fumas demasiado kake!
¡Siempre viviendo enajenadamente!
Por eso nunca estoy presente,
ni siquiera ausente,
sino disperso en el ambiente.
Savino.
-¿Por qué no miras a los ojos a todo el mundo?
-No todo el mundo merece la pena.
¿Quién quiere moverse pudiendo escribir?
El humo, quizás tinta o espuma... lo que maneja esta cabeza que sin ello no funciona... puede como otro robot, otro borrego de la costumbre... tu puta madre, me cago en mi hígado y mis pulmones.
Y es el mejor, como el que lleva calcetines diferentes.
Y es el mejor, como el que lleva calcetines diferentes.
No hay que vivir aquí... sea donde sea.
Me faltaste tú.
1.2.10
La hoja perdida (Notas de un borracho VIII)
En La Oficina se juega al póker... metáforas sobre naipes.
Philadelphia Onion Burguer.
No hay tiempo para llorar por el tiempo perdido.
Uno, dos, tres (1961).
El acabóse.
Hay que ser un tío ESTETA.
En fin... que todo es igual que al principio.
Tú me viste ¿no? Yo soy de los que no van a tener novia en la vida.
Tengo hipo.
Hace rato que ya pasó... ¿cuándo?
Philadelphia Onion Burguer.
No hay tiempo para llorar por el tiempo perdido.
Uno, dos, tres (1961).
El acabóse.
Hay que ser un tío ESTETA.
En fin... que todo es igual que al principio.
Tú me viste ¿no? Yo soy de los que no van a tener novia en la vida.
Tengo hipo.
Hace rato que ya pasó... ¿cuándo?
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