Cruce de caminos.

Delirios perversos esta noche, en esta habitación de hotel de Sunset Boulevard en Los Ángeles, septiembre del ’69.

Una aventura espacial por las paredes con el barbudo rasta, como en Mescalito.

El agua silbaba frías notas por nuestros adentros y pasos suspensivos me pusieron alerta.

Todo es tan raro, me dijo, como si el Universo y el Dharma y el voodoo fuese todo un ser perfecto a nuestros ojos y las sirenas tuvieran cabeza de pescado y unas piernas sin depilar.

Los recuerdos se agolpan en mi cabeza, la uña arrancada, el 9,1… ¡ay! ¿¡Cómo seguía!?

Ejércitos en blanco y negro con tanques, pterodáctilos, Betty-Boops y Marilyn Monroes, llueven bombas y llanto y sangre sobre el barro.

Bonsáis boxeadores de pupilas enrojecidas, no recuerdo lo que pensaba antes… tal vez… soñé con aquella canción de Dylan, ya sabéis, “How does it feel?” ¿Qué se siente? ¿Qué se siente? ¿Al vivir sobre tus zapatos sin ir nunca a casa?

Me vi haciendo un alto en el camino para visitar los tranvías de Louisbon. Reconozco haber pensado también que hay que pisar el camino, no sólo leer cada cartel que salga al paso.

No soy yo.

Todo estaba mezclándose, no ahí fuera, sino en la coctelera de mi cráneo. Era todo, palabras sueltas y democracia y chancletas y palos rotos y… no sé, quise llorar las palabras y sólo salió sal, quise vomitarlas y sólo salió bilis, quise escribirlas y la tinta impregnó de azul mi mano izquierda.


Creía que lo había visto, bueno, creo que lo creía, pero más tarde me di cuenta de que no eran más que luces bailando y engaños de la cerveza. Aunque… pensándolo bien, fue real. Puedes intentar convencerte de lo contrario pero en el fondo… en el fondo no es más que un insulto a tus oídos susurrado desde dentro.

Quiero sonreírme, y, de hecho, lo hago. Me siento a tomar el aire y lanzo balones naranjas a las palomas que se cruzan por mi camino. Miro a la gente. Respiro. No, no me gusta… ni siquiera puedo guiñarle un ojo al espejo. No hay más, no tenía que decirlo, todo estaba mezclándose y a nadie parecía importarle.

Por siempre joven.

Curioso concepto el de juventud, según la R.A.E, es la edad que se sitúa entre la infancia y la edad adulta, también el estado o conjunto de jóvenes, así como los primeros tiempos de algo; pero la quinta definición que se ofrece, energía, vigor, frescura, es quizá la que mejor representa la idea de juventud que yo, como seguramente mucha más gente, tengo en la cabeza.

Es agradable como pocas cosas el ver a un viejo del que se diría que madurase ya, que vive según sus convicciones, impasible al tiempo, que no actúa acorde con su edad.

Y es que, siempre se dice eso de que la edad sólo es un número, pero casi siempre por boca de niños que quieren ser adultos, pobres inocentes... ser niño es lo mejor, cualquiera querría ser una suerte de Peter Pan entre indios y piratas, pero, lamentablemente es algo que tiene que pasar, algo que debe quedar atrás. Por suerte, esta regla no se aplica a la juventud.

Vive como un niño todo lo que puedas, el siguiente paso no es tan difícil como parece y puede que incluso más emocionante. Ser joven es descubrir, experimentar... jugar en la cancha de los mayores. Vivir para siempre.

Notas de un borracho XVIII: Verborrea.

Ya no veo tu reflejo, y mis labios están secos desde que no los besas.

He conocido muchos borrachos en mi vida, unos buenos, unos malos... algunos ni siquiera en persona y muchos incluso eran yo mismo haciéndome el loco. Y a lo que quería llegar era... que no me acuerdo por qué empecé a escribir esto.
Casi tengo un "John Lee Hocker" delante, ésta vez sólo es un ron y una cerveza, pero no dejo de pensar en ella y, ojo, que que el que no haya hablado de ella no significa que alguna vez hubiese abandonado el cómodo, o incómodo por repleto, alojamiento en mi cabeza.
Ya lo dije otra vez, la necesito, la necesito, la necesito. Pero parece que es imposible. Somos dos personas diferentes al resto, y por eso el resto piensa que somos iguales, pero la verdad es que dentro de nuestra distinción somos muy diferentes, y eso... ¡ay! ojalá fuese mía. Porque lloro sólo de pensar que existe y no está entre mis brazos. Y gastaría mil páginas y mil litros más de ron para que ella me amase, no como ahora, sino de verdad.

Yo he escrito muchas más páginas de las que tú has vivido. Y el mimbre no dice nada, punto.

Estaré borracho, pero, de momento, escribo con buena letra y gramática, y aún no me han roto un diente.

Acabo de hacerlo, y, que conste, vomito cuando quiero. ¿Qué hay de malo?
Vomitar y ya está. es gracioso...Y pa' encima luego puedes seguir bebiendo como si nada. Sonaba Joe Cocker mientras bebía, vomité con él, y volví a empezar con él. Habrá que comprar su nuevo disco en octubre ¿no? En fin... hoy me apetece borrachera decadente, depresiva y solitaria -ya la estoy viviendo, por cierto- Y NADIE ME LA VA A QUITAR.

Me gusta esa botella, y ese vaso, y The Doors abriéndome las puertas de la percepción. Sin esa cosas no escribiría tanto, y si eres tan carapijo que te gusta lo que lées aquí... es que... ¡Qué ciego, mama! ¿Puede ser de verdad esto el final?

Ojalá llueva... porque estoy en una de esas fases en las que suena Dylan y meas desde la terraza... ¿semejante idiota habráse visto?

Especial Jimi Hendrix 40: All along the watchtower #1

"There must be some kind way out of here"

Said a joker to the thief
"There's too much confusion,
I can't get no relief.
Businessmen they, they drink my wine,
Ploughmen dig my earth
No one will level on the line
Nobody of it is worth
Hey!"


"No reason to get excited"
The thief he kindly spoke.
"There are many here among us
Who feel that life is but a joke.
But ah, you and I we've been through that.
And this is not our fate.
So let us not talk falsely now,
The hour's getting late.Hey!"


All along the watchtower,
Princess kept the view
While all the women came and went,
Barefoot servants too.
Outside in the cold distance
A wildcat did growl
Two riders were approaching
And the wind began to howl
Hey!
All along the watchtower.



Y así queda todo, el top 7 del sin duda mejor guitarrista de la historia. 40 años sin él, y las cuerdas de su guitarra siguen vibrando.

1. All along the watchtower (49ptos)
2. Purple Haze (46ptos)
3. Hey Joe (31ptos)
4. Voodoo Child (27ptos)
5. Little Wing (24ptos)
6. Fire (21ptos)
7. Foxy Lady (20ptos)
8. Freedom (10ptos)
9. If 6 was 9 (9ptos)
10. Crosstown traffic (9ptos)
11. Bold as Love (6ptos)
12. The wind cries Mary (6ptos)
13. Red House (6ptos)
14. I don't live today (6ptos)
15. Three Little Bears (5ptos)
16. Burning the midnight lamp (2ptos)
17. After the midnight (1pto)
18. Gypsy eyes (1pto)
19. Third stone from the sun (1pto)

Muchísimas gracias a todos los que habéis participado.

 

Football Season is over. 5 años.

20 de Febrero de 2005, Hunter Thompson, desde su granja de Woody Creek en Colorado llama a su mujer, Anita, para que vuelva y le ayude con trabajos pendientes, durante esta llamada, Anita escucha una fuerte ruido, el ruido de un calibre 45 disparado por el célebre periodista a su propia boca. Lo encontraron sentado sobre la máquina de escribir, con sólo una palabra escrita: Consejero.

No más juegos. No más bombas. No más caminar. No más diversión. No más natación. 67. Eso es 17 años pasados los 50. 17 más de los que necesitaba o quería. Aburrido. Siempre estoy gruñón. Ninguna diversión –para nadie. 67. Te estás volviendo codicioso. Actúa según tu edad. Relájate –esto no dolerá.

La vida de Hunter Thompson, o Raoul Duke, o Paul Kemp... imposible retratarla en apenas unas palabras. Palabras, palabras... una vida dedicada a ellas, no exclusivamente, según el propio Doctor Gonzo, fue una vida llena de excesos, demasiados, que no recomendaría... simplemente en él surtió efecto.

Una vida que culminó con el increíble funeral financiado entre otros por Johnny Deep, que le interpretó en la película Miedo y Asco en Las Vegas, y posteriormente en la aún sin estrenar El Diario del ron. Una gran torre culminada por el gran puño de dos pulgares con la piedra de peyote, símbolo del Periodismo Gonzo del que fue padre, que disparó sus cenizas sobre Owl Farm, lugar donde residió durante sus últimos años. A los pies de esta torre, el Gran Tiburón rojo, y como nota músical, su canción favorita, Mr. Tambourine man del legendario Bob Dylan.

¿Qué más puedo decir de este personaje de Louisville? ¿Hablar sobre libros como El Diario del ron o Miedo y Asco en Las Vegas? ¿De sus artículos para Rolling Stone? ¿De Los Ángeles del Infierno? ¿De su candidatura para Sheriff de Aspen con el partido Freak Power? ¿Del Derby de Kentucky? ¿De los sándwiches club? ¿De Screwjack? ¿De San Francisco, o Los Ángeles o Puerto Rico?

Habrá tiempo... hoy sólo quería recordar un poco a este genio que posiblemente sea una de las razones más importantes por las que yo empecé a escribir... ¿por qué no?