O.

O. se vio dentro de un cubo dentro de una burbuja que flotaba entre más burbujas y así. Después se giró y cerró el círculo otra vez, que es lo que pasa siempre. Se dijo: «Transmitimos nuestros errores de generación en generación hasta que haya una que dé con la tecla y aprenda de una vez o lo que llaman Nirvana». O. se puso las manos delante de la boca como imitando un gran mostacho y entonces musitó: «Soy O. y hoy voy». Paparpadeó y se mojó los dedos con la lengua para pasar de página, si es que sabe más el viejo por viejo que por zorro. O., que solía caminar siguiendo las mariposas azules esperando encontrar alguna amapola sola allá, fuera del muro. O. se durmió hecho un ovillo o una oruga y después contó ovejas. O. hecho un círculo, soñó: «La NADA es igual de grande que el TODO o, si no, ¿CÓMO?». Pero así le pasaba a O. con casi todo, como al dodo. O. se desnudó para darse un baño y cuando estuvo bien remojado y enjabonado se sumergió entre las burbujas y entonces O. se vio dentro de un cubo.

Diez disparos.

Aprovechando que hoy es el décimo octavo aniversario de la muerte de Kurt Cobain, el último zurdo de Seattle y miembro del tan famoso como tenebroso Club de los 27 inaugurado por el Rolling Stone Brian Jones en 1969, me propuse hacer un sencillo post de mis cinco canciones preferidas de Nirvana, aunque al ponerme a ello me di cuenta de lo difícil de la decisión, por lo que escogí diez... enseguida me percaté de que me era imposible colocarlas en un orden, así que las dejo aquí, decidid vosotros, a ver qué pasa... (por supuesto se aceptan propuestas).

-All apologies
-Come as you are
-Dumb
-Frances Farmer will have her
-Heart-shaped box
-In Bloom
-Lithium
-Rape me
-Sliver
-Smells like teen spirit  

En memoria de Kurt Cobain (20.2.69/5.4.94)

Trigo introspectivo.

Otra vez siento que me falta algo, que se me ha ido algo.

Algún personaje de estos que ya he usado en varios relatos, al que últimamente no echaba de menos... y ya... pues ya no está.

Vino y se fue tantas, tantas veces... aún tengo más, siempre tendré más, pero es la que realmente presiona mis dedos contra cada tecla para formar cada sílaba, cada palabra... y no se me antoja ahora nada más que estar solo. Solo un rato. Que ningún corazón delator me haga perder los nervios. Que cada resaca sea en la soledad de mi cama con otro folio en blanco... esconder aquél cadáver, escapar de aquella isla...

Creo que soy imbécil... o quizá sólo sea feliz.

¡Ey! ¡Espera!

La verdad es que estoy un poco lleno de mierda y no sé por qué culo cagarla.

Que se pongan  en alto los que no sepan nadar, por si aparece la gota que me colme.

Y no me sale nada bueno.