Hank.

Conocí conocí a Charles en su novela Cartero, en la que narraba su vida como cartero entre los años 50 y 60. Desde el principio me fascinó su prosa mordaz, su sucio lenguaje, su misantropía, su alcoholismo… pasaron los meses y llegó a mis oídos la celebración de un homenaje que se le rendiría en La Caja Negra de Oviedo, estuve a punto de no ir por no tener amigos entonces que compartieran mi gusto por este tipo de literatura, pero al final me armé de valor para ir a un bar solo y crucé la vidriada puerta que me separaba del público portador de libros y cervezas, quizá alguna copa de vino. Recuerdo quedarme asombrado con ese ambiente, desconocido para mí, mirar absorto la pantalla en la que se proyectaban imágenes de Bukowski paseando en un descapotable por las calles de Hollywood, deleitarme al ver a gente compartiendo libros y charlar animosamente. Sin embargo aún era tímido –mucho más que ahora– y me limité a tomarme una cerveza en el fondo del local mientras escuchaba el recital de poesía. ¿Qué año sería, 2008? El pájaro azul fue leída repetidas veces y seguramente sea mi poesía favorita, no sólo de Hank sino de todas las que he podido leer –que, sinceramente, no son demasiadas–.

Y ahora, cuatro años después, dieciocho desde su muerte, tras haber leído tantas novelas, relatos y poemas veo a Bukowski como un autor crucial para comprender un poco más la sociedad del siglo XX, el aislamiento voluntario, la suciedad de los hombres… y, aunque mi forma de ser tiende ya a buscar la felicidad, sólo por hoy tendré como lema su epitafio…

DON’T TRY

Lo siento, Woody.

31 minutos. Lo que aguanté viendo la famosa película de Woody Allen ambientada en Barcelona, además de en mi querida Oviedo, Vicky Cristina Barcelona. Un narrador pesado que parece un guía turístico estúpido, los típicos personajes a los que nos tiene ya acostumbrados por otras películas como Match Point o Scoop... Siendo sincero me pareció fatal la representación de Oviedo en la película, por la excesiva presencia de guitarras y vino en una ciudad del norte. No sé quién coño le enseñó Oviedo al célebre cineasta, pero desde luego en esta película no aparece la ciudad en la que yo vivo desde los -9 meses. Me parece fatal la exaltación que hay en al menos la primera media hora de la cultura española y catalana y que no se aluda a la cultura asturiana.
En cuanto al reparto... Rebecca Hall es la única a la que podría salvar, Javier Bardem no me convenció demasiado, aunque quizás sea su papel; Scarlett Johansson cada vez me gusta menos y a Penélope Cruz no llegué a verla.
Oviedo colocó una escultura de Woody Allen en bronce a tamaño real en la Calle de las Milicias Nacionales como agradecimiento a los elogios que éste dirigió a la capital asturiana, pero con esta película no elogia absolutamente nada, no se nombra ninguna calle, ni construcción ni nada... 31 minutos de bazofia.

Ese tal Follawski.

Amenizando mi largo paseo en tren de Oviedo a Segovia, me puse a leer el libro de relatos cortos de Charles Bukowski "Hijo de Satanás", y una vez más me llamó la atención una ausencia de nota al pie de página o traducción al español innecesaria. Me refiero al relato "Los escritores", en el que dos poetas, Harold y Nelson, despotrican contra un tal Follawski, describiéndole y preguntándose el porqué de su éxito. No es complicado imaginarse que Follawski es en verdad el propio Bukowski, pero aún así se echa de menos una nota al pie que indique que en inglés ese apellido sería Fuckowski, que guarda ya un parentesco sonoro que lo hace más reconocible.