¿Y para el 2010?

Siendo realistas, creo que lo único que podemos pedir es que no vaya a peor.

Good Bye, 2009!

Sí, es verdad, todos lo sabemos... y ya está. No haré un profundo análisis y balance de un año que hemos vivido todos, quizás simplemente porque es lo que hace todo el mundo.

Cada uno sabrá lo que hizo, lo que pasó y lo que le queda por hacer, así que sólo puedo animar a la gente a que se divierta esta noche, y no le de demasiada importancia al cambio de año, que al fin y al cabo sólo es un número, pero una buena excusa para tener algo que celebrar.
Y como dice Jack Sparrow:

¡QUÉ CORRA EL RON!

Siboney de mis sueños...

Creo que todo el mundo tiene una canción que es la típica que nunca escucharía, pero sin embargo le encanta... en mi caso puede que sea Siboney interpretada por Connie Francis en no sé qué año... el vídeo pertenece a la película china 2046, la cual no he visto, que la incluye en su banda sonora.

It's a wonderful life.

Dime qué quieres, Mary. ¿Quieres la Luna? Si la quieres la atraparé con un lazo y la traeré hasta tí. Sería una gran idea, te daré la Luna, Mary.

Un cuento.

En una pequeña aldea del mar Caribe, un empresario extranjero da con un pescador nativo que descansa bajo la sombra de una palmera después de una jornada de pesca. El empresario le pregunta por las capturas, a lo que el pescador le responde que él tira la red y, si hay suerte, en un par de horas saca algunos peces.
El empresario, sorprendido, le pregunta por qué no pasa más horas pescando, para así conseguir más; el pescador responde que con lo que pesca en ese tiempo puede comer su familia, y aún le sobra para venderlo y comprar así ropa y medicamentos.
El empresario se empieza a alarmar.
-¿Y qué haces con el tiempo que te sobra?
-Pues descansar, jugar con mis muchachos, hablar con mi mujer, pasear por el pueblo, tocar la guitarra con mis amigos... llevo una vida tranquila.
-Ya veo... ¿Te aconsejo lo que debes de hacer?
-Bueno...
-Deberías pasar el doble de tiempo pescando, para así traer el doble de pescado.
-¿Y qué hago entonces con tanto pescado?
-Pues venderlo, claro, y con las ganancias podrías comprar un bote más grande, incluso varios botes, así podrías obtener más capturas y más ganancias, controlar la distribución, la producción... trasladarte a la capital...
-¿Trasladarme a la capital?¿Para qué?
-Pues para establecer ahí tu empresa, y seguir haciendo que crezca para tener mucho capital, como yo.
-Bueno no está mal...
-¿¡No está mal!? ¡Serías rico! ¡Tendrías mucho dinero!
-Ya... ¿y qué haría con ese dinero?
-Amigo mío, con ese dinero ya podrías dedicarte a disfrutar de la vida.
-Pero... ¿no es acaso lo que ya estoy haciendo?

Siento no recordar el título del cuento, ni su autor.

Manda huevos de pájaro.

Curándose la pierna rota se obsesionó mirando por una ventana e investigando un asesinato que solamente sospechaba, para terminar cayéndose por la misma ventana y romperse la otra pierna.

Notas de un borracho III.

A mí me tachan de majara, incluso a veces de increíble.

El sentimiento de felicidad es igual para todos, lo diferente es el camino.

La diferencia entre ellos y yo es que este último no hace el gilipollas cuando está borracho.

Soy un extranjero hasta con mis amigos de toda la vida... ¿Cuándo me volví tan diferente? No me molesta ser como soy, es más, quizás sea de lo que estoy más orgulloso. Cuando a la pregunta ¿qué es lo que más te gusta de tu cuerpo? otros responden mis labios, mis ojos, mi cara... yo respondo mi cerebro.

La caja negra es el sitio, la casa.

Y brindo por cada idea que sale de mi cabeza, y a la vez las maldigo por no dejarme ni un momento.

La música, en este justo momento The Doors, le da otro significado más genial a las cosas normales.

Es precioso.

Como el efímero silencio tras un ruido seco, súbitamente todo se para.

Se rompe un plato, silencio.

Se oye un grito, silencio.

Un disparo, silencio... silencio.

Mente en X y al final caí.

71 días. No está mal una copa para celebrar el nacimiento de Vuestro Señor.

No quiero nada estas navidades. Comprad, comprad, malditos.

Sólo necesitas estar solo.

Atesora los momentos de soledad, pues son los únicos en los que verdaderamente eres tú mismo.

Varias caras.

Nunca me ha gustado este dibujo, aunque últimamente le he cogido cariño... joder, ni siquiera recuerdo cuántas caras hay aquí. ¿Se puede apreciar la sensacíón de que todo el mundo es una masa cuando estás ebrio?

Inspiración en el insomnio.

Pidiéndole a mi bloc que algo me invoque,
desde la única ventana con luz de todo el bloque.

Rafael Lechowski

Como en el tren.

Pero cuando vas en el asiento que va hacia atrás, así me parece la vida. Todo el mundo dice que hay que mirar hacia adelante, pero en realidad, ¿qué ves? ¿acaso no ves solamente el paisaje que está pasando? también puedes mirar lo que ya pasaste... pero no puedes ver por dónde sigue la vía.

El regalo de estas navidades.

Si no sabes qué regalar, te recomiendo ésto; una figurita a escala del Duomo de Milán, bonito, decorativo, y ya vimos que también es útil.

Notas de un borracho II.

Cuando lo piensas dices: ¿Ya pasó un segundo?

No sé si soy más o menos que ellos, solo sé que no soy como ellos.

Como Rafa, que bebe to' lento.

Proposición de Año Nuevo.

A falta de 15 días y dos horas más o menos para 2010,  he decidido aprender a manejarme con el Esperanto; mejor ésto que apuntarse a un gimnasio al que nunca se asiste, decir que se dejará de fumar cuando no se hará... hablando de esto, ya llevo 2 meses sin bebidas destiladas.
Dejo un enlace aquí debajo para descargarse un curso de Esperanto que parece mejor que los de inglés de CEAC...

Kurso de Esperanto

Lo siento, Woody.

31 minutos. Lo que aguanté viendo la famosa película de Woody Allen ambientada en Barcelona, además de en mi querida Oviedo, Vicky Cristina Barcelona. Un narrador pesado que parece un guía turístico estúpido, los típicos personajes a los que nos tiene ya acostumbrados por otras películas como Match Point o Scoop... Siendo sincero me pareció fatal la representación de Oviedo en la película, por la excesiva presencia de guitarras y vino en una ciudad del norte. No sé quién coño le enseñó Oviedo al célebre cineasta, pero desde luego en esta película no aparece la ciudad en la que yo vivo desde los -9 meses. Me parece fatal la exaltación que hay en al menos la primera media hora de la cultura española y catalana y que no se aluda a la cultura asturiana.
En cuanto al reparto... Rebecca Hall es la única a la que podría salvar, Javier Bardem no me convenció demasiado, aunque quizás sea su papel; Scarlett Johansson cada vez me gusta menos y a Penélope Cruz no llegué a verla.
Oviedo colocó una escultura de Woody Allen en bronce a tamaño real en la Calle de las Milicias Nacionales como agradecimiento a los elogios que éste dirigió a la capital asturiana, pero con esta película no elogia absolutamente nada, no se nombra ninguna calle, ni construcción ni nada... 31 minutos de bazofia.

Esperanto.

Vi hoy cómo en Google aparece una bandera verde, no sabía lo que era, y pinché.  Se trata del 150 aniversario de Lázaro Zamenhof, creador del Esperanto, un proyecto de lengua internacional nacida para evitar conflictos culturales, supongo que respetando las diferentes lenguas de cada región.

Leyendo un poco más sobre este judío polaco en la no muy fiable Wikipedia, descubro otro gran proyecto, el Homaranismo, que en Esperanto significa "Ideología de la humanidad", que venía a promulgar el respeto entre todos para la Paz.

En cuanto a esta lengua, fue usada por los obreros, que lo tomaron como su latín particular, mientras que los grandes dictadores lo tomaron como la lengua que podría ser utilizada para la conspiración judía mundial en el caso de Hitler, o como lengua de espías en el de Stalin.

Sólo por tener otro de esos conocimientos inservibles no me importaría saber enunciar algunas frases en esta lengua... ¿por qué no?

En ese cuadro no hay nada.

Y Picasso respondió:

Yo no leo inglés, cuando cojo un libro en este idioma no entiendo nada, pero que yo no lo vea no significa que no esté ahí. La culpa no es del autor, es MÍA.

ZAS! En toda la boca.

Por fin alguien le da un puñetazo a quizás el más sinvergüenza de los políticos europeos. Gracias.

Notas de un borracho.

Piedras en el riñón.

Cuidao dice, si tú vas por el 14 de Enero.

Y siempre despliega un par de servilletas sobre la húmeda barra. Sabe que las palabras salen en cualquier momento y no quiere mojar su cuaderno.

El doblao paga la próxima.

Nadie te va a hacer el cola-cao como tú te lo haces

Rafa Naveiro

Son historias de barra.

Mente ociosa, cuerpo inerte.

Chuck Berry, You never can tell.

Si das palmas la bruja se enciende.

El azul es más azul, y hay que bebérsela mientras esté fría.

¿Qué es el garrafón? porque todo el mundo dice no sé qué del garrafón y... ¿Qué carajo es?

Hay dos días en los que nunca pienso: ayer y mañana

Adela Fierro

Estoy borracho OTRA VEZ.

Cerveza, siempre te tengo a tí, pero sólo por que te pago. Eres una puta. Pero te quiero.

Da igual que deje el whisky, el ron o lo que sea... sigo siendo un maldito borracho sin rumbo.

Botellas, al final la vida se resume en eso.

Y al final ¿qué soy? me paso la vida escribiendo y sólo soy otro borracho que decide escribir mientras lo está... si no... joder, me cago en la puta... la madera de la barra es lo único que veo.

Los gilipollas son los que dan la espalda a la barra buscando tías.

Continúa con escritos ilegibles. No recuerdo haber escrito ayer ni la mitad de lo que hay aquí. Me duele la cabeza.

El caso es manchar.

Lo mejor es cuando vomitas mientras tienes diarrea... porque al final algo acaba en el suelo.

Súpervagabundo.

No deja de impresionarme la asombrosa historia de Christopher McCandless, o como se llamó a sí mismo, Alexander Supertramp (Súpervagabundo), que viajó por la Costa Oeste de los Estados Unidos y parte de México a principios de los 90 para alejarse de la sociedad  y ser realmente feliz.
En 2007, Sean Penn escribió y dirigió una película basada en el libro de mismo nombre que Jon Krakauer había escrito en 1996 sobre las aventuras de McCandless, Hacia rutas salvajes, que fue protagonizada por Emile Hirsch.

Dos años en esta tierra. Sin teléfono, sin piscina, sin mascotas... sin cigarrillos. La Libertad suprema.
Es un extremista, un viajero estético, cuyo hogar es el camino, y ahora, después de dos largos años vagando llega la gran aventura, la batalla definitiva para matar al ser falso interior y salir victorioso de la Revolución espiritual.
Para evitar que la civilización le intoxique decide huir, y adentrarse solo en estos parajes, perdido en la naturaleza salvaje.

Alexander Supertramp, Mayo de 1992

Es lo que escribió McCandless en el Autobús Mágico, en Alaska, donde finalmente moriría de inanición en Agosto de 1992.

21 gramos.

¿Cuántas vidas vivimos?
¿Cuántas veces morimos?
Dicen que todos perdemos 21 gramos en el momento exacto de la muerte, todos.
¿Cuánto cabe en 21 gramos?
¿Cuánto se pierde?
¿Cuándo perdemos 21 gramos?
¿Cuánto se va con ellos?
¿Cuánto se gana?
¿Cuánto se gana?
21 gramos, el peso de 5 monedas de 5 centavos, el peso de un colibrí, de una chocolatina...¿Cuánto pesan 21 gramos?

Guillermo Arriaga

Operación Salicae.

Recordé el otro día mis veranos en Jerez, y la utópica broma que siempre pretendimos y que nunca llegamos a hacer, se trata de la Operación Salicae.
Ésta consiste en robar todos los felpudos de un bloque de edificios, durante la noche, para apilarlos todos en la panadería más cercana, de tal modo que la gente al día siguiente saldría de casa para ir a la panadería y caería, al menos en la cuenta de que su felpudo no se encontraba en su ubicación habitual, sino en una comuna de alfombras esperando a comprar el pan.

Ese tal Follawski.

Amenizando mi largo paseo en tren de Oviedo a Segovia, me puse a leer el libro de relatos cortos de Charles Bukowski "Hijo de Satanás", y una vez más me llamó la atención una ausencia de nota al pie de página o traducción al español innecesaria. Me refiero al relato "Los escritores", en el que dos poetas, Harold y Nelson, despotrican contra un tal Follawski, describiéndole y preguntándose el porqué de su éxito. No es complicado imaginarse que Follawski es en verdad el propio Bukowski, pero aún así se echa de menos una nota al pie que indique que en inglés ese apellido sería Fuckowski, que guarda ya un parentesco sonoro que lo hace más reconocible.