R.E.P.

Con la vida que llevamos algunos la muerte no será un descanso... más bien será una resaca eterna.

Cállate.

Mejor ser Rey de tu silencio que esclavo de tus palabras.

William Shakespeare

Notas de un borracho VII.

Como dijo Raoul Duke: Si un perro te jode, no es por culpa mía.

Parece que cuanto mejor lo paso menos pienso y no se me ocurren tantas cosas que escribir... ¿Qué prefiero? ¿Pasarlo, no digamos mal, regular y escribir mucho? ¿O pasarlo genial y no escribir nada? Quizás lo malo es que lo que más me gusta es escribir.

Réquiem por un sueño, final guapísimo.

Sí, la verdad, mejor ahogarse en cerveza que en agua.

El que más clase tiene es el que bebe en un cuerno y Class is the best.

Conozco a otra, y parece que está hecha para mí.

Y a 29 de Enero, Cutty Sark... no me pude resistir.

P.D: Echar esta camisa a lavar.

En otro orden de cosas.

¿Qué se echa primero, los cereales o la leche? ¿el cola-cao o la leche?

¿Cómo se limpia uno el culo, sentado o de pie?

¿Cada cuánto tiempo hay que cambiar de pijama?

Notas de un borracho VI.

Boli nuevo, fumada enorme... Woodstock fumada enorme.

Es raro como verme sin un vaso.

Cuando todos dicen no... no no no, es que sí.

Yo no he visto nada... ¿un trío? ¿por qué no? Cabronazo.

¿Gilipollas? Para mí lo son todos ¿Qué mas da lo (garabato ilegible)? Al final todo es eso. (garabato ilegible, garabato ilegible) lo que piensa, y más cuando está ciego.

Es verdad, yo no se estar sin beber... joder.

Lo de los hielos en verdad es una gilipollez.

Al final fue el cordobés el que pagó los chupitos... yo perdí un trío pero él perdió dinero.

Otra vez, maldito tequila.

Pero sólo pienso en ti.

Sólo porque estoy borracho.

Al final siempre solo.

¿Por qué no sonreir? Si es lo mejor que hay...

Aún así pienso que no soy tan bueno.

Beetlejuice.

Lo dicho, yo borracho me muevo menos.

Otra vez, ¿por qué no?

Me preguntaron el porqué de mi gusto por el fotograma de Vincent Vega (Pulp Fiction) cagando mientras lee un libro. ¿Por qué no? otra vez... pero esta vez si que puedo dar una explicación lógica... me encanta esta foto por que condensa tres de mis pasiones, el cine, la lectura y el cagar.

Jaque a mí.

Los diálogos de Platón... conversar consigo mismo interpretando dos polos opuestos para llegar a la verdad... la verdad es que me recuerda a cuando uno juega al ajedrez solo.

Una persona puede funcionar en este caso de dos maneras distintas, la primera es que, como habitualmente, se engañe a sí mismo, y prepare una estrategia, mueva las fichas de un color como dicta dicha estrategia y con las del otro color se equivocaría "accidentalmente" haciendo triunfar al equipo que tomó como suyo.
De otra forma, puede intentar jugar lo mejor posible con ambos bandos, llegando probablemente a unas tablas, aunque, si gana con un color, sin haber hecho trampas, jugando competitivamente contra uno mismo, ahí, ahí es donde se demuestra la sabiduría, donde se alcanza.

Lo difícil no es salir victorioso de un enfrentamiento de verborrea contra cualquiera, sino contra uno mismo.

Why not?

Una ligera misantropía me lleva a evitar la búsqueda de razones de la conducta humana, eso de preguntar "¿por qué...?" No siempre los actos de la gente están sometidos a una meditación previa, y siempre está el "¿por qué no?" como respuesta...

No hay nada más necesario que lo superfluo.

Empieza el juego, quien no haya llegado ya no juega. Se precisan 1000 puntos. El primer clasificado ganará un carro blindado nuevo. Menuda suerte. Cada día leeremos la clasificación por ese altavoz de allí, al último clasificado le colgaremos un cartel que dirá: Asno. Aquí en la espalda. Nosotros estamos en el equipo de los super malos que gritan sin cesar, quien tenga miedo pierde puntos. En tres casos se pierden todos los puntos: los pierden, uno, los que empiezan a llorar, dos, los que quieren ver a su mamá, tres, los que tienen hambre y piden la merienda. ¡Nada de eso! Es muy fácil perder puntos, porque hay hambre. Yo mismo ayer perdí 40 puntos porque no pude aguantar y pedí un panecillo de mermelada. De albaricoque. Y él de fresa. Y nada de chucherías porque nosotros nos os vamos a dar, nos las comemos todas nosotros. Yo ayer me comí 20. Me duele la barriga. Pero estaban buenas. Os lo aseguro. Perdonad que me vaya enseguida pero estamos jugando al escondite y sino me tocara parar.

Tremendamente emotiva esta fábula de Roberto Benigni, que además de dirigir La vida es bella (1997), la protagoniza genialmente en el papel de Guido Orefice, un judío italiano que viaja a la Toscana para abrir una librería. Ya por el camino se encuentra de forma totalmente imprevista con Dora, al caer esta en sus brazos, de la que se enamorará y tendrá un hijo, Josué.
Todo esto sucede enmarcado en la II Guerra Mundial. Los nazis se llevan a Guido y a Josué a un campo de concentración, y Dora irá voluntariamente. En este campo, para evitar que Josué sufra, Guido se inventa que es un juego, y deben de seguir unas reglas para ganar 1000 puntos y conseguir el fabuloso premio, un carro blindado nuevecito.
Es una historia con situaciones cómicas y diálogos divertidos desde el minuto 1, y, pese al dramatismo real de la historia, gracias a Guido lo podemos ver, realmente, como un juego.
Sin dudarlo ésta si que es una película de las que no hay que pasar la vida, la bella vida, sin ver.

3138 Fillmore Street.

Volvamos a San Francisco, en 1965. Hace unas cuantas semanas mencioné el divertido cameo de Hunter S. Thompson en Miedo y Asco en las Vegas, ahora quisiera hablar un poco del local, The Matrix, donde también podemos ver en la película a Jefferson Airplane tocando "Somebody to Love", aunque esta canción sea de 1967.

Este local fue abierto por Marty Balin, el que sería el líder inicial del grupo Jefferson Airplane, en Agosto del 65 para tocar allí.

Anteriormente una pizzería, el 3138 de Fillmore Street acogía los inicios de la psicodelia musical con sus pioneros, Jefferson Airplane, y demás grupos, tanto de rock como de blues y jazz, entre los que podemos encontrar a The Doors, Big Brother & The Holding Company, Sparrow (que posteriormente se pasaría a llamar Steppenwolf), Santana y los Steel Mill de Bruce Springsteen.

Este club fue prácticamente el epicentro de la noche en la bahía de San Francisco, hasta su cierre en 1972.

Dingo.

Es quizá Un grito en la oscuridad (1988) una de las primeras películas que tengo en la memoria... apenas recuerdo una escena, en la que un grupo de gente está buscando al bebé de los Chamberlain, interpretados por Meryl Streep y Sam Neill.
La historia de la película está basada en hechos reales, un matrimonio y su hija de apenas unos meses acampan en las cercanías de Ayers Rock, en el Outback australiano, y por la noche un dingo se lleva al bebé. Al no encontrarse el cuerpo las autoridades no creen la versión de los Chamberlain, sospechando de ellos como posibles autores del crimen.

Sanguijuelas.

Y mientas la gente envía donativos a Haití, los bancos cobran sus comisiones.

Por favor, envíen donativos a los banqueros, que según parece no tienen para poner un plato en su mesa.

Zumbido.

Según los científicos aerodinámicos, las abejas, por la relación de tamaño entre sus alas y su cuerpo, no deberían de poder volar. Y sin embargo, lo hacen.

Enfrentamiento mexicano.

El Señor Naranja está en el suelo desangrándose, le apunta Joe Cabot, que sabe que es un policía infiltrado. El Señor Blanco apunta a Joe, y Amable Eddie, hijo de Joe, apunta al Señor Blanco y le grita que tire la pistola.
¿Por qué todos reciben un disparo?

Muerto de hambre.

Como Joan Miró para llegar a la surrealidad.

Me explico, la surrealidad, según los propios surrealistas, es el estado entre el sueño y la vigilia, en el que realmente se es uno mismo. Es el estado de automatismo en el que la razón no tiene cabida, y se crea de forma automática el contenido mismo del propio artista. Para llegar a este estado, los surrealistas tenían varios trucos, entre los cuales se encuentran el consumo de opiáceos u otras drogas, la hipnosis, o incluso, y esto me hace mucha gracia, el dormirse en una postura muy incómoda con un objeto en la mano que les depierte en cuanto se caiga... es decir, pintar o escribir... dejémoslo en crear, justo en el momento en que te despiertas sin llegar a despejarte.

Pero Miró no hacía eso, en sus primeros años en París, ciudad vanguardista por excelencia, pasaba tanta hambre que se tumbaba en su cama y miraba al techo, viendo en él cómo las manchas se convertían en estrellas, en planetas y sufriendo leves alucinaciones que le inspirarían en sus pinturas abstractas, como las del llamado Universo Miró.

¡Pasen y beban! (Notas de un borracho V)

Ultimamente a la única que beso en los labios es a la botella que tengo en las manos.

No me hago el interesante, de hecho, creo que solo lo soy para mí mismo.

Parece que vivo la vida, más bien la noche, empinando el codo.

Moraleja: bebiendo se cura la resaca.

Gracias a Marta, y sus chupitos de bourbon (Four Roses).

Un perro callejero.

Jamal Malik está a una pregunta de ganar 20 millones de rupias. ¿Cómo lo ha logrado?

A: Ha hecho trampa.
B: Tiene suerte.
C: Es un genio.
D: Estaba escrito.

Invito al que quiera conocer la respuesta que vea Slumdog Millionaire (2008) del director de Trainspotting, Danny Boyle con la que ganó el Óscar y el Globo de Oro al mejor director y mejor película, y no desmerecidamente.

Increíblemente realista, muestra los bajos fondos de la sociedad india, de cómo los niños se buscan la vida para seguir adelante. Si que puede ser la mejor película de la década, por supuesto.

Pollo frito.

(...) "Francis" había pasado toda la noche conmigo, cociéndose en una salmuera alcohólica, nadando en la extensión mucosa del fenecido diástole. Sentado allí, dentro del frasco.

Parecía pollo frito. Quiero decir, antes de freírlo. Exacto.

Charles Bukowski. Cartero.

Taxi.

-¿A cuántos taxistas conoce que discutan por ahorrar dinero al cliente?
-Había otro, pero le liquidé. No me gusta tener competencia.

Perdón.

Vale, vamos a hacer una cosa, vamos a olvidar que ignoré tu consejo y vi Antes que el diablo sepa que has muerto. Lo sé, lo sé... no debería de haberlo hecho, ahora me doy cuenta. Pero... es que... yo qué se... estaba ahí, y la vi. No hice daño a nadie ¿No?

Solo a mí.

Notas viejas, siempre de un borracho (IV).

San Crispín, Patrón de las Hamburguesas.

Me escondo tras un vaso, soy tímido, no doy la cara.

Arranqué el grifo del baño de La Vieja Estación.

Siendo diferente es difícil encontrar tu sitio... yo aún no lo he encontrado.

La gente se vende por nada. Sois como borregos.

4: no se qué AM. veo hasta los colores diferentes.

G/Bc 28216

Pensad alguna vez en cómo sois y os comportáis en público. Yo, por ejemplo, me caigo bien la mayor parte del tiempo, cuando estoy solo, que es cuando soy yo. Sin embargo, no puedo evitar pensar que cuando hablo con otra gente soy un capuyo, me caería mal ese tipo, Lavilha, o como se llame. Piénsalo, sólo se es uno mismo cuando se está solo, sin verguenzas ni influencias.

La clave está en los comienzos simples, el resto de la historia es lo realmente importante.

Si no piensas es más fácil, pero también más aburrido.

Mono besando y sonrriendo.

Cinta amarilla y negra.

Vete a un bar y pide un vaso de leche, a ver qué pasa.

Puede que algunas notas estén ya publicadas con anterioridad. NdA.

Mon fabuleux destin.

Los tipos como yo somos como Amélie, vivimos soñando, y cuando llega el momento de actuar... no podemos.

Verá, mi pequeña Amélie, usted no tiene los huesos de cristal, podrá soportar los golpes de la vida. Si usted deja pasar esta oportunidad con el tiempo su corazón se irá volviendo seco y frágil como mi esqueleto. ¿A qué espera? ¡Ande! ¡Vaya a por él!

Hombre de Cristal

La próxima vez igual por fin no estoy soñando.

Memez moralista de Joyce.

-Tenemos que conseguir los dos trabajo -decía- para probarles que no vas detrás de su dinero. Para probarles que somos autosuficientes.
-Nena, eso es de parvulario. Cualquier imbécil puede tener un trabajo; vivir sin trabajar es cosa de sabios. Por aquí lo llamamos "chulear". A mí me gusta ser un buen chulo.
A ella no le gustaba.

Charles Bukowski. Cartero

Ya nos lo advirtieron los Mayas...

Me refiero a la última película de Roland Emmerich, la apocalíptica 2012, que sigue la línea de otro famoso título de este director, El día de mañana. Fin del Mundo, repoblar la Tierra, bla bla bla.
Visualmente es una pasada, sin duda, ahora bien, los personajes son topicazos, que recuerdan mucho a los de Deep Impact, más de lo mismo: la puta grieta que se abre en el sitio perfecto, la maldita suerte del protagonista (John Cusack) que le permite sobrevivir... y el típico "malo" que no es malo, pero se comporta como un gilipoyas, sin olvidarse del Presidente de los Estados Unidos que es el mejor y se sacrifica por todo el mundo.

Y aunque muchas escenas estén cargadas de tensión, incluso algunas contadas bastante emotivas... la reacción predominante que tuve durante la película fue un continuo ¡Venga ya!

El Patio Vive.

Las Maravillas nunca mueren.

¿Y qué fue del 2009?

8000 palabras en Nubes y Tripas en 8 meses.

¿La Verdad?

La Verdad es demasiado terrible para imaginarla. La Verdad, la verdadera realidad, no es más que mentiras piadosas susurradas por la mezquina voz de lo que sentimos. ¡Ay, La Verdad! ¿Si yo supiera te lo diría?
Bueno, si te la contase, tampoco me creerías.

Tantas cosas.

Tantos lujos, tanto vil metal...
y al final el más rico es el que vive sin todo eso y es feliz.